طـائر الشـوك

لا يكف ولا يكل موج الأيام عن حركته البندولية، إقدامٌ وإدبار، محملاً بحبات رمل الذكريات. يلقيها على شواطئ العمر، حباتٍ إثرَ حبات. متناثرة وخَجْلَى وحائرة. شيئاً فشيئاً تتجمع إلى جوار بعضها البعض. قَلقاً من وحدة، ربما، أو أملاً فى أنيس، من يدرى. يوماً بعد يوم تُصبح أهراماً صغيرة بارتفاع كف طفل. لا نعبأ ولا نهتم. تُلهينا مشاغلنا عن إصرار الموج وصخبه وما يخبئه من رمال. بتعاقب الليل والنهار، تغدو أهراماتنا الصغيرة تلالاً ثم جبالا. علامات على طول رحلة الحياة، عبر دروب بعضها ظلٌ ظليل، مثمرةٌ أشجارها، دانيةٌ قطوفها، عذبٌ ماؤها، ودروبٌ أخرى تمر من صحراءٍ إلى صحراء، ومن هجيرٍ إلى وطيس. قبل النهاية بقليل، نجلس على قارعة العمر مستنفرةٌ رواحلنا صوب أمس عَرِفَنا وعَرِفنَاه، قَلِقَةٌ من غروبٍ يُخبأ خلف ظهره غدٌ لا تستبين ملامحه.

فى حياة كل منا لحظات نحفظها فى خانة الخصوصية. تشغلنا عنها الأيام، تغيب حتى لا نكاد نذكرها. يطمرها تراب الأحداث وركامها. ثم ومن دون مقدمات، تقفز إلى أذهاننا، تتصدر المشهد، طازجة وشهية. تَزكِم رائحتها أنوفنا وتعبقنا بطيبها. على مهل، نمتص عسلها ونتشمم طيب رائحتها. نتشبثُ بها خشية أن تُغادِرَنا. نتحسس خميلتها فى أُنسٍ وأُلفة. نَعُدها من غنائم العمر الحزين. نجترها صوتاً وصورة ومشاعر لتُعيننا على زمن فقد اسمه وعنوانه وقِبلته.

ربما كانت، تلك اللحظات، ضحكة خالصة من القلب فى لحظة صفاء. كلمة صدق فى موقف فارِق عَزَت فيه الصراحة وساد الخداعُ والزيف. حق يعود إلى أهله بعد سنوات تيه وضلال. أُمنيةٌ بدت فى عيوننا الضيقة بعيدة ومن سِعَةِ اللهِ قريبة. ظلامٌ حالك أعقبه وهج يأخذ بالألباب. لحظات تسكُن رحم الذاكرة، تتغذى ليل نهار عبر حبل سُرى خفى، فلا تجف، ولا تذبل. تبقى دائماً وأبداً ريانة، شهية، وطازجة. تترسب الذكريات دونما نسق معلوم. أماكن نزورها لساعات، ونرجع منها بتلال من ذكريات، وأخرى نقضى فيها ما شاء لنا الله أن نقضى من عمر، فإذا أمواجنا صاخبة وهادرة وخاوية. تمخض الجبل فولد فأراً. وجوه تنسانا وأخرى تأبى الذاكرة أن تغيب.

فى صحبة حقيبة سفر متعبة، وشجون تتخبط بين جدران النفس، فلا بوح، ولا شكوى، ولا نظرة عتاب، تصبح الكتابةُ أشبه بالقبض على جمرِ المكاشفةِ والاعتراف. قلمٌ مراوغ، وورقٌ مُتعب، وأفكارٌ يؤجج زيتها نار واقع يُعاقرُ شره خيره وأدناه أعلاه. يغلى القدرُ على بخار محبوس، يتصارع دخانه، ومائه، ودمه، وأحاسيسه، ليعود كما بدء. تتلاحق ثمة انفجارات داخلية مكتومة، فلا بوح ولا شكوى. فلا أذنٌ تسمع، ولا عينٌ ترى، ولا قلبٌ يخشع. نقف على قارعة طريق العمر، رأسٌ منكسر، ونظرةٌ كَسْلَى. يقول إبراهيم ناجى،

رفْرَفَ القلبُ بجنبي كالذبيحْ

وأنا أهتفُ: يا قلبُ اتّئدْ

فيجيبُ الدمعُ والماضي الجريحْ

لِمَ عُدنا؟ ليت أنّا لم نعد !

ناجى، شاعر الأطلال، عاش مُبدعاً ما نزف جُرحه، رغم علمه ودرايته بالطب إلا أنه حافظ على جُرحه نازفاً. يحقن قلمه من دمه. يجتر آلامه وأحزانه. يسترجع خيباته وانكساراته، ثم يكتب أروع الأبيات. تماماً كطائر الشوك، الذى يتكأ فى نهاية حياته على شوكة ثم يُطلق فى الفضاء تغريدته الفريدة والوحيدة. يقول عبد الوهاب البياتى (فلماذا قبل قطاف الورد نموت؟) ... هل من إجابة.

-------------------

[email protected]